medo

sentados, encostados a um pilar de uma velha estação de comboio, cada um em lados opostos, falávamos do medo... enquanto enrolavas engenhosamente um fio de cabelo no dedo sussuraste - eu hoje compreendo o medo, a sombra que se deita sobre a liberdade, o seu arrepio extasiado que em certas mentes suspende até a mais forte paixão.
- ai o medo sobejo o qual não consegues dominar - afirmei - por vezes certas pessoas morrem do medo, tornam-se submissas da sua escuridão. na verdade penso que esse medo matou parte da minha rebeldia quando era adolescente, transpirava só de pensar que um dia poderia ser descoberto a fazer alguma pseudo-maldade, uma irregularidade, um desvio...
senti o teu respirar enquanto a minha voz baixava o tom... - aprendes a aceitar o medo - interrompeste - a chave ta na sua aceitação, não na sua destruição... ao destruíres apenas mataste a vida em ti, fugiste do sentir, sem medo não há o sentir, não há amor, não há paixão.
- parece que assim dizes que devemos gostar do medo, que ele é o edificador de todas as nossas emoções? - perguntei de forma algo inocente.
- não, eu diria que ele é indicador. como um indicador de vida, um contador de pulsações - retorquiste de forma eloquente, eu sentia os anjos a aflorar o som dos teus lábios, vivias intensamente estes momentos de dialogo. - mas ele nunca pode ser eliminado, a única forma de o eliminar é deixar todos os sonhos e assim morre o indicador junto com o sujeito...
- a televisão! - exclamei - é sintoma dessa necessidade de abstracção, de substituir a própria vida e alimentá-la de fora para que aparentemos vivos. se vivermos a vida de outros, o sofrimento de outros, a paixão de outros, no nosso sofá encostados com a barriga no ar o medo não nos visita, o medo perde-se nos fios da electricidade nos raios catódicos, no plástico daqueles cubos.
- que títeres nos tornamos!! - suspiraste - marionetas com calçados desconfortáveis, movidos a pilhas de obediência. espero um dia respirar outras vidas e outros ares...



imagem tirada de http://www.woostercollective.com